Devant une feuille blanche, la plume à la main, j'écoute le temps qui passe.Ecoute, il est triste. Tout le monde lui en veut. Les vieux s'attristent « le temps a coulé trop vite et me voici avec mes vieux os », les parents se plaignent « Et ce dossier que je dois rendre dans à peine une semaine ! », les enfants s'impatientent « Quand je serai grand... ». Alors le temps ne sait plus où se mettre. Il pleure. Et voici que tous en ch½ur lui reprochent « Tiens, voilà le mauvais temps ! ».


